Como no podía ser de otra manera, una vez que la guerra se ha quedado en stand by, ha llegado la hora de volver al norte. Mucha gente ya lo ha hecho: los refugiados, los bomberos, los equipos de cuantificación de los da;os, todo tipo de burócratas y politicuchos a hacerse fotos...también muchas personas anónimas han subido a ver la destrucción. Un nuevo turismo ha venido a salvar la da;ada economía de la zona (es el principal destino de turismo interno de Israel), EL TURISMO DEL MORBO. Lo he oido hace un un rato en la radio y me ha dejado incluso mas alucinada que la gran noticia que me dio ayer Belén de que Plutón ya no es un planeta. Si, hay tours organizados. Te pasean y te van ense;ando los pueblos mas bombardeados, las casas mas destruidas, la primera katiusha de la guerra, el primer zilzal...que raro el poder del dinero. Me preparo para volver al norte, no de turismo, no, sino para acabar el trabajo que la guerra dejó a medias...vuelvo a Hazor. Los que han bajado en los últimos días del norte (en sus mentes el norte tiene nombre de pueblos libaneses, olor a explosivo y sabor a sudor, miedo y polvo...en la mía es verde, huele a Romero y sabe a vacaciones de verano (que sabor tan maravilloso), me lo han advertido; intentan prepararme con explicaciones detalladas, piensan que soy tan impresionable (se equivocan, quizás tenga huesos de pollo y barriga de etiope, pero tengo piel de rinoceronte); el norte está negro me dicen, está todo arrasado me dicen; las bombas han provocado muchos incendios me dicen. Pero yo insisto- Y la uva?, está a punto la uva?; y los olivos? hay mucha aceituna este a;o?. Llegados a este punto, nadie me contesta. Me dan por un caso perdido, so;adora irreparable, optimista desmedida, infantil, retrasada... (se equivocan de nuevo). En mi mente el norte es verde, huele a romero y sabe a vacaciones de verano y ninguna guerra va a cambiar eso. Si hay una sola aceituna en un olivo, un solo racimo de uvas en la vi;a, un solo hierbajo verde, una mijilla de romero; si hay, yo gano. Más importante aún, si hay, ellos pierden. Que pierdan, que pierdan, que pierdan, que pierdan, que pierdan!!!!!!!!!!!!!! Que pierdan y nos dejen para siempre tranquilas.

No he sido capaz, y me hubiera gustado, pero no he sido capaz...me imaginé a mi misma recomendando articulos, comentando la jugada, mandando partes de guerra diarios, convertida en la reportera más dicharachera de esta mi primera guerra en toda regla, pero no he sido capaz. Seguramente no por las razones que podeis imaginaros, sino por otras mas prosaicas. No me he vuelto loca, ni he panicado, ni he decidido aislarme del mundo, ni he perdido el humor...Me he reido como nunca, eso os lo digo ya para que os relajeis; y he llorado un montón, y he pasado bastante miedo, y, sobre todo, me he enfadado tanto y con tanta gente, y con tantos organismos y con tantos conceptos y con tantas peliculas, y tantas entelequias; y os prometo que he deseado tener la certeza de que Dios existe para poder renegar de él y maldecirle hasta el hastío... pero nada de esto tiene que ver con mi silencio. No he sido capaz de contaros nada porque el último mes he vivido dentro de una pelicula de Oliver Stone (por supuesto, y debido a mi caracter sandunguero, bastante aderezada con momentos cinedebarrio de lo mas ca;í), pero dentro, dentro. Si, esta es la triste y asquerosa verdad...esta vez no he sido turista, ni activista, ni observadora, ni tertuliana, ni mera espectadora...esta vez me ha tocado a mi. Y cuando estás dentro es dificil explicarte, es dificil ser imparcial, es dificil ser objetiva, es imposible serenarse...Desde dentro descubres lo que es la rabia, y no el enfado intelectual, y si, lo reconozco, hasta se abren grietas en el corazoncito que dejan entrar destellos (menos mal que solo eso, menos mal que la mirada aterrorizada de Belén me devuelve a mi ser racional) de odio, de sinrazón, de fanatismo (cualquiera). Si querid@s, la guerra me ha atrapado y ha sacado de mi, obviamente, lo peorcito. Confesiones avergonzantes: La última conversación, las últimas palabras...cuando ya solo me quedaba el nudo en el estomago, cuando finalmente perdí el hilo de la lógica, cuando el egoismo supremo me hizo su presa, lo dije (y os prometo que aún me doy asco cuando me miro en el espejo), como en una pelicula, lo dije- Haz lo que haga falta, pero vuelve vivo a casa- Si amig@s, y no lo dije por decir, hubiera reafirmado mil veces cada una de esas patéticas palabras. Si, en ese momento me dieron igual todas las ni;as libanesas y sus madres y sus abuelas, y el mundo entero y hasta el lince ibérico me dio igual... haz lo que haga falta...mata, hiere, miente, grita, huye, lo que haga falta...Que poderoso es el amor, y que terrible!!!
Ahora que ya se ha acabado este capitulo, y que en la pantalla aparecen las palabras to be continued... Ahora puedo deciros que no he sido capaz de contaros nada porque he tenido la certeza de que iba a avergonzarme y a arrepentirme de cada una de las palabras que escribiese...el pudor, querid@s, el pudor me ha mantenido en silencio; y es que cuando se vive con el nudo en el estomago se dicen muchas tonterias (y si no ahi queda mi momentazo frasesgloriosasdelaesposaderambo para la posteridad). Ahora, a posteriori, creo que seré capaz de contaros LOS MOMENTOS MAS ABSURDOS DE LA GUERRA, by bartheoutsider. Gracias a no sé muy bien qué, todo vuelve a su lugar, y ya vuelven a hacerme sentir, y ya vuelvo a sentirme, como siempre, una extra;a en Tierra Santa.

Un post rápido para informaros de mi situación (prometo, en cuanto pueda, mandaros mas detalles). El jueves fuimos evacuados de la excavación (en medio de una lluvia de misiles) y empezamos nuestro periplo hacia el sur. Encontramos alojamiento para los voluntarios extranjeros en un hotel de Tiberias y los pobres fueron ayer bombardeados. En estos momentos estoy en medio de un montón de llamadas para conseguir alojamiento a los voluntarios en Jerusalén, así que no tengo mucho tiempo para contaros mas cosas. Estoy bien, la excavación ha sido suspendida sine die, y el yacimiento cerrado por el ejercito. De momento Da está en casa, aunque no parece que por mucho tiempo. Me siento como protagonista de un chiste de Gila. Besos evacuados para tod@s.

Otro verano, otra temporada de excavaciones en Hazor. Y ya son once veranos, once a;os... Imposible entender quién era la muchacha aquella, veinte primaveras, verano del 95. No la reconozco, a penas casi recuerdo cómo era. Qué le hacía gracia, qué le atacaba los nervios...Qué le parecería importante a aquella personita despreocupada que jamás pensó que acabaría dando tumbos por los márgenes de la historia sagrada. Otro verano más tostandome al sol de la Galilea y sin planes de futuro...al parecer hay cosas que no han cambiado. Mi amiga Esther, a la que adoraba entonces tanto como ahora, se ha casado hace pocos días en Madrid con otra Bárbara; ofreciendome la posibilidad de despedirme de mi ciudad con una felicidad extrema. Tremenda boda, tremenda corredera..como dirían mis ancestros cuabanos. Que bonito bailar y reir junt@s, que bonito vernos felices y vestid@s de fiesta, que bonito marcharme con una sonrisa mía en la cara y con las vuestras en la memoria. Que bonito teneros así, quereros así...
Desde que no nos vemos: Han vuelto a denegarme el derecho a la seguridad social, sigo sin poder ponerme enferma. Empecé a excavar un área nueva y ahora estoy sacando muertecitos persas a gran velocidad (no vaya a ser que nos pillen los ortodoxos y se monte la marimorena)...el siglo VIII a.C. es, al parecer, mi próximo objetivo, bendita Edad del Hierro que todo lo puede(supongo que las bromas de arqueólogos no os dicen mucho). Breve listado de los personajes que trabajan a mis ordenes: Grupo de rumanos adventistas (muy muy fundamentalistas): Trajan, Crisitan, Sebastian, Marius, Florina y Florentina (las dos últimas, marujas sin complejos). Grupo de Americanos Baptistas (bastante, bastante fundamentalistas) John, Jim, Michael, Alice, Jazmine, Gordon, T.J. y Frank (sonrisas profiden, camisetas de Jesus loves you). Grupo de americanos protestantes (raritos): Bob, Kyle y Tiffany (dios los cría, ellos se juntan y yo los soporto). Otros americanos varios, en principio no relacionados directamente con grupos religiosos conocidos pero vaya usted a saber: Tim, Ben, Adrina, Curtis y Ashley (un poco de todo, como en bótica). Pareja de canadienses de Toronto de 60 a;os masmajosquelaostia: Carol y David....y para rematar una chica de Logro;o: Lara alias qué hace una chica como tú en un sitio como este? Qué tipo de aventuras ah! has venido a buscar?. Empezó una especie de como dicen los periodistas espa;oles - Escalada de la violencia- que se mantiene en un stand by bastante desesperante (de momento sin noticas de Gaza). Me compré el ácido fólico pero se me olvida tomarmelo todos los días. Entre mis muros y mis vasijas, mis pavimentos y mis derrumbes de ladrillo, mis niveles de plaster y mis rellenos os pienso a tod@s...y os quiero tanto...

Os echo tanto de menos que llevo un minúsculo agujerito (tama;o cabeza de alfiler) en el lado derecho del corazón. Es tan peque;o, que no sangra ni nada, pero se nota como sale el aire, bfffffffffffff (flotador desinflándose). El lado izquierdo de mi corazón no se da por enterado, sigue hiperactivo, haciendo planes, abriéndose y cerrándose como si nada...pero yo lo oigo, bfffffffffffff (muy despacio). El lado izquierdo de mi corazón ha vuelto a casa, reconoce sus calles, escucha atento sus sonidos, olfatea sus olores, se siente a gusto tumbado en su sofá abrazado por otro corazón entero que lo adora...se mece, se mece. El lado derecho de mi corazón se ha ido de casa, a;ora sus calles, quiere oir vuestras voces, desea olor a calamares y a cervezas, prefiere tumbarse en la cama de Belén y escuchar su risa, bfffffffffff (muy despacio)...Gracias por la primavera. Os quiero tanto...

Desde que no nos vemos: Llegué y ma;ana parto (el norte y el sol me esperan).

Yo el único abono que he tenido en mi vida es el de la piscina municipal de Moratalaz. En verano mi madre nos compraba un abono a mi hermana y a mi. conclusión, todas las tardes de junio y julio...a la pisci. Hay algo en el hecho de que tengas un abono que te induce a utilizarlo. Pagar por adelantado es lo que tiene. Mi vida cultural en este no país se caracteriza por el abono. Toda actividad ludico festiva se basa en el abono. La precariedad es lo que tiene. Tengo todo tipo de abonos conseguidos de maneras pseudofraudulentas, que me garantizan un numero limitado de visitas y actividades a precios módicos. Os cuento. Tengo un abono de cuatro entradas por temporada del teatro de jerusalén, que conseguí a un precio muy razonable haciendome pasar por enfermera de un hospital(ya lo sé, es patético), cada vez que voy a sacar una entrada me cago de miedo pensando que me van a preguntar algo del hospital, o que me van a pedir alguna confirmación de mi identidad suplantada...de momento,todo va bien, aunque tengo ensayadas un montón de salidas absurdas que espero no tenga que poner en practica nunca. Con este primer abono (el mas caro de todos) conseguí acreditar, rozando lo rastrero, mi condición de enfermera de hospital, para hacerme con el segundo abono, el del museo de Israel (el mejor, porque no tiene limite). Mi tercer abono, el de mi cine favorito, lo consegui con los puntos acumulados en el video club de una colega mía, y con la cesión desinteresada de todos los puntos de la tarjeta de credito de mi no marido. En este caso no hubo fraude, solo un poco de morro por mi parte. El caso, es que tengo tres abonos, que me garantizan ademas descuentos en todos los demas teatros, museos y cines de la ciudad... y asi me paso las semanas, mirando la guia del ocio local y decidiendo cual de mis abonos puedo utilizar, cual me conviene mas, si merece o no merece la pena gastar las entradas del cine, pudiendo gastar solo un pase para el museo de la ciencia...en fin, que todo el tiempo se me va en planear mis fraudes de poca monta y muy poco en disfrutar el morro que le estoy echando. Reflexionando sobre estas nuevas tendencias criminales que tengo, y acongojada ante la posibilidad de convertirme en una ladrona de cupones descuento del super, me pierdo recreandome en imaginar una tarde de mayo tomando el sol en el césped de El Retiro...primavera en Madrid.
Noticias de la semana: ma;ana entrevista en el ministerio de Interior (experiencias rutinarias de inmigrante ilegal). A proposito, chiste: se monta un turista en un taxi, recien llegado a Jerusalen, y le dice al taxista: - me puede llevar al sitio ese a donde va todo el mundo a llevar papeles y a llorar. le contesta el taxista: Al muro de las lamentaciones?. -No,- contesta el turista- Al ministerio de Interior. El martes elecciones generales.

Feliz día de la mujer trabajadora para todas vosotras, queridas mías, currantas mías, bellezas mías, listillas mías. Os pienso a todas horas, y os beso, os abrazo y os quiero todas toditas, completas, enteritas . Os mando miles de besos cruzando el mediterráneo...que os lleguen, que os lleguen.

30 grados centígrados, en el aire partículas de arena en suspensión, a mi alrededor, todo naranja, borroso. Parece un decorado de Dune, cuesta respirar, se resecan la boca y la nariz...es el segundo día de la tormenta de arena. Desde que no hablamos: En uno de los lados, un primer ministro vegetal; en el otro lado, un primer minsitro en minoría (casi vegetal)y un gobierno de Hamás. En un lado, menos de un mes para las elecciones; en el otro lado, apenas un mes desde las elecciones. En un lado, la amenaza iraní; en el otro lado, las caricaturas de Mahoma. En un lado, los tres misiles diarios de rigor sobre Sderot y una veintena de atentados frustrados por parte de la Yihad; en el otro lado, detenciones ilegales, asesinatos selectivos, casas destruidas...desde que no hablamos, yo me he quedado sin visado y un papel amarillo, como el recibo de la biblioteca, atestigua mi condición de ALEGAL en este no país...desde que no hablamos todo sigue igual, este inutil torbellino sigue girando y girando, y yo sigo paseando por sus márgenes.

En teoría hoy debía nevar en Jerusalén.La nieve se ha convertido en un debate nacional. ¿Cuándo?, ¿Dónde?, ¿Cuánto?. Al final no ha nevado. El día se ha despertado gris y así continúa, con un cielo que anuncia una lluvia que no acaba de llegar.
Me he ido a pasear por la ciudad vieja. Una sensación rara. No hay apenas turistas. los escaparates de las tiendas de souvenirs parecen como parte de un decorado gigante. Todo está expuesto como si en cualquier momento pudiera llegar una avalancha de compradores... pero no llegan. Me he dado una vuelta por el mercado, burbujeante, lleno de olores, colores, voces...al llegar al cruce con la via dolorosa, me he dirigido al santo sepulcro, a uno de mis lugares favoritos de la ciudad. Es un sitio que casi nadie conoce y siempre está vacio.
Instrucciones:
Al llegar a la iglesia del santo sepulcro te metes por una pequeña puerta a la derecha de la plaza. Esa puerta te conduce a la parte etíope de la iglesia, entras en una capilla, subes unas escaleras, cruzas otra capilla, sales a un patio , que no es ni mas ni menos que el techo de la parte sur del santo sepulcro. Allí los estiopes han construido las celdas donde viven los monjes; las paredes llenas de simbología templaria. Saludas a los monjes con un que dios te bendiga y cruzas el patio-techo, entras en la capilla de Santa Elena, y al fondo hay una pequeña puerta cerrada. Cuando el monje que tiene la llave te pregunta si eres cristiana, le dices que sí. "Ave maria" le dices, él te sonrie y te abre la puerta. Si le dices que no, ni te sonrie, ni te abre la puerta. Cruzas el umbral y te introduces en una galeria muy estrecha y con el techo muy bajo, te agachas y caminas hacia la izquierda, buscas el interruptor de la luz con la mano, lo encuentras, enciendes la luz, ves las escaleras que descienden, bajas y GUAUUUUUUUUUUUU! Estás dentro de una cisterna de agua enorme. Un sistema de aguas que usaron los cruzados para abastecer la ciudad cuando ésta estaba sitiada por Saladino y era imposible salir de sus murallas, y antes de ellos los persas, y antes los romanos, y antes los israelitas. Te sientas y disfrutas del sonido de las gotas de agua que caen de las cavidades rocosas del techo de la gruta; te sientas y te das un paseo privado y gozoso por el tiempo.
Al salir de la cisterna de Santa Elena me he dirigido hacia la puerta de Jaffo paseando por el barrio cristiano, no acaba de llover. En la puerta de Jaffo un pequeño recordatorio de la realidad presente. La oficina de correos ha puesto en medio de la plaza dos puestos ambulantes con urnas para votar. Son las elecciones a la autoridad palestina. No hay nadie votando... sigue sin llover.

Unos amigos viajan a la India. Son carpinteros y tienen una furgoneta que usan en su trabajo. Al marcharse deciden dejarsela a otro amigo para que la use mientras ellos están de viaje. Éste amigo, Amit, aparca un día la furgoneta en Tel-Aviv, y se va a hacer unas gestiones. Cuando regresa descubre que la furgoneta ha sido robada. Pone una denuncia en la policia y duda si ponerse en contacto con nuestros amigos en India para darles la mala noticia; decide esperar a la noche y consultarlo con su mujer, no quiere amargarles las vacaciones. A las pocas horas recibe una llamada de teléfono en su movil. Una voz de hombre con acento árabe le pregunta si quiere recuperar su coche, él contesta que sí; el hombre le dice que le va a costar 15.000 shekels (unos 3.000 euros). Mi amigo empieza a regatear. Tras veinte minutos llegan a un acuerdo. El hombre le cita por la noche a la entrada de un pueblo árabe en los territorios ocupados, le dice que vaya solo, desarmado y con el dinero en metálico (6.000 shekels). Mi amigo se siente orgulloso, con un orgullo extraño que sólo he conocido en este lugar, una especie de satisfación por haber resuelto el problema al margén de cualquier organismo oficial y por haber conseguido bajar el precio hasta mas de la mitad. Aunque el hombre del telefono le ha robado el coche y encima le va a soplar más de mil euros por devolvérselo (como veis el secuestro express tiene muchas versiones por estos lares), mi amigo se siente el ganador de la historia. Un tipo que sabe negociar, que sabe imponer su criterio, que sabe arregárselas por sí mismo; el prototipo del GEBER,
GEBER israelí, todo un hombre.
A la hora fijada se encuentra en el sitio en que ha sido citado. Solo, desarmado y con el dinero en un sobre. Las luces del pequeño pueblo árabe se ven a lo lejos, está oscuro. Mi amigo sabe que se encuentra en una situación bastante delicada. Está en medio de ninguna parte, fuera de las fronteras legales de su país, dentro de las fronteras aún no legales de una entelequia, en territorio de nadie, bajo la autoridad de nadie... solo ante el peligro.
A los pocos minutos se acerca un coche destartalado por un camino de tierra. El coche se para y deja las luces encendidas. Se bajan tres hombres. En ese momento empieza a abrirse una pequeña grieta en la pose de hombre decidido de mi amigo, comienza a valorar si ha sido una buena idea el llegar hasta allí, el tomar las riendas de esa negociación absurda. Ya no está tan seguro. Ya no está tan orgulloso de si mismo. Los hombres se acercan. Uno le cachea y comprueba que no va armado. Otro, el mas joven se vuelve hacia el coche y abre el maletero. A mi amigo le empiezan a temblar las piernas. El hombre mas mayor, al que reconoce como la voz del telefono, le pregunta con tono amable si quiere un café; entonces se fija en que el hombre mas joven ha sacado un infernillo del maletero y está calentando agua. A mi amigo no le apetece lo mas mínimo tomarse un café con esa gente en medio de la nada y en mitad de la noche, pero no quiere parecer grosero y acepta. Los cuatro hombres beben café a las luces de los faros del coche y hablan de la MATZAV ("la situación"). Le preguntan si Sharon ha abierto ya los ojos y si es verdad que le han llevado un plato de sawarma a la habitación del hospital para ver si el olor de la carne le provocaba alguna reacción. Se ríen. La conversación es agradable y mi amigo se empieza a sentir mal por haber desconfiado. Les pregunta por las elecciones palestinas (mañana), y si es verdad que Hamás las va a ganar. Ellos creen que no, pero que Fatah tendrá que formar coalición con Hamás porque no van a conseguir mayoría absoluta. Están preocupados por el tiempo. le preguntan si es verdad que va a nevar el día de las elecciones. Eso es muy malo, le dicen. Si nieva la gente no irá a votar y Hamás saldrá reforzado, los islamistas irían a votar aunque se abrieran los cielos. Los cuatro se ríen. Mi amigo les tranquiliza, les cuenta que en el canal dos de la televisión israelí han dicho que al final no habrá nieve, solo lluvia...falsa alarma. Se acaban el café. El hombre mayor le dice a mi amigo que si puede ver el dinero. Por supuesto. Mi amigo le da el sobre y el hombre lo examina. Cuenta el dinero y asiente. Mi amigo vuelve a sentirse orgulloso de sí mismo. Los dos hombres jovenes se despiden de mi amigo con un apretón de manos y un deseo de paz, shalam alecum. Se montan en el coche. El hombre mayor le dice a mi amigo: "Ahora mando a mi hijo menor con la furgoneta, estará aquí en cinco minutos, ya sabes cómo es esto, no se pueden correr riesgos, teniamos que asegurarnos que eras un hombre de palabra". "Claro, claro", dice mi amigo, y siente como se le ensancha el pecho al saber que este árabe tan agradable le considera un hombre de palabra. Se despiden. Hasta otra. Bueno, mejor que no. Se ríen. Que la paz sea contigo, y contigo; bueno, con todos. Si, inshaala. Se estrechan la mano. Mi amigo ve como se aleja el viejo coche por el camino de tierra con una sonrisa en los labios.
A los cuarenta minutos de espera mi amigo se decide a asumir que tendrá que poner una conferencia a la India y amargarles las vacaciones a Dorón y a Vered, y que dispone de cuarenta minutos de camino a casa para recrear mil veces la cara que va a poner Yael, su mujer, cuando se entere de como su marido acaba de perder 6.000 shekels y mas de veinte mil puntos en su cartilla de orgullo israelí.